Manos

ME GUSTAN las manos. Empezó a hacer teatro a los diez años y acababa de cumplir sesenta. Cincuenta años recibiendo aplausos. Plás, plás, plás, plás, plás. Aquel ruido había sido la banda sonora de su vida. El ego tiene un límite, si lo alimentas mas allá de su capacidad puede llegar a explotar y las manchas que deja, además de ser ácidas, no se van nunca, ni con lejía. Sintió su ego a punto de reventar y quiso poner remedio. Había llegado el momento de devolver los aplausos. No lo hizo muy consciente, como cuando vomitas porque estás empachado, simplemente lo necesitaba. Salió de casa y al llegar al portal, el conserje del edificio le dio los buenos días con la sonrisa habitual. Ahí empezó todo. Buenos días Pedro, le contestó y empezó a aplaudirle parado delante de él. Le aplaudía por tantos buenos días recibidos, por lo limpia que tenía la escalera, por todos los recados dados y tanto correo recogido. El conserje lo miró desconcertado. Desayunó donde siempre, café y croissant, y más aplausos para el camarero, por todos los cafés con leche templada y dos de azúcar. Aplaudió al taxista, al basurero, al pintor de pasos de cebra, al fontanero, al vendedor del mercado, al cajero del banco. Cuanto más aplaudía menos le ahogaba el ego. Al terminar las funciones, devolvía todos los aplausos, incluso salía a la calle a despedir al público con más aplausos. Muchas personas se contagiaron y sintieron la misma necesidad de aplaudir, de vaciar el ego. Se oían aplausos en cada rincón de la ciudad. Aplausos con distintos tonos, tan diferentes como las manos de aquellos hombres y mujeres de una ciudad llena de egos.